Fils de la flibuste : L’île des boucaniers perdus

La tempête faisait rage. De sa lame espagnole, le borgne sciait le câble de notre ancre pour nous jeter à la côte.
Je criai : « Arrête, gabier du Diable ! »
Découvert, l’homme me fit face, son arme à la main. Je lu dans son oeil unique la joie qu’il allait prendre à essayer de me tuer. Malgré le roulis, je fis un pas en avant pour l’attaquer de front.
Mes pistolets, mon sabre et ma dague italienne étant restés dans la grand’chambre, j’allais devoir le combattre à mains nues…
Décidément, notre entreprise pour retrouver l’héritage de Jambe-de-bouc commençait plutôt mal…